Il y a en vous divers élans, troublants à bien des égards. Ce que vous appelez l’amour, je ne le comprends pas. Rose a un chagrin d’amour. Je le regarde errer de pièce en pièce, de rue en rue et ramper à l’intérieur de lui-même pour échapper aux larmes. Il est rongé, "je suis rongé" dit-il sans arrêt. Mais par quoi ? Ce qui m’échappe, c’est que lui seul a décidé de mettre fin à son amoureuse passion. Et désormais la vie le lasse. Il lui manque un bout. Pourquoi les Hommes ont-ils autant besoin de finition, sachant que jamais ils n’atteignent la finition, et que c’est là même leur définition?
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