J’ai observé ces derniers jours bon nombre de choses étranges, faits divers, actions aux panels introuvables, raretés anatomiques. Je suis pris d’inquiétude, beaucoup de choses m’échappent.
Par exemple, la mode. Voilà un phénomène qui me trouble. A chaque saison intermédiaire, plusieurs couturiers mettent au jour leurs fabrications du moment, engagent une vingtaine de demoiselles, les habillent avec leurs créations, les font marcher, douloureux chemin, sur une longue scène rectangulaire. Quelle que soit la saison, le rituel est le même. Femmes sans chair et sans humour filent droit, balancent leurs hanches sur une ligne, lèvent leurs genoux sans l’apport élémentaire d’aucun muscle ni d’aucune vitamine semble t-il, cernées jusqu’à l’os, souffreteuses. Comment font-elles pour ne pas s’effondrer, ces tendres fillettes de bois ? On applaudit l’habit. Les pauvres ne sont jamais reconnues.
Par exemple, la mode. Voilà un phénomène qui me trouble. A chaque saison intermédiaire, plusieurs couturiers mettent au jour leurs fabrications du moment, engagent une vingtaine de demoiselles, les habillent avec leurs créations, les font marcher, douloureux chemin, sur une longue scène rectangulaire. Quelle que soit la saison, le rituel est le même. Femmes sans chair et sans humour filent droit, balancent leurs hanches sur une ligne, lèvent leurs genoux sans l’apport élémentaire d’aucun muscle ni d’aucune vitamine semble t-il, cernées jusqu’à l’os, souffreteuses. Comment font-elles pour ne pas s’effondrer, ces tendres fillettes de bois ? On applaudit l’habit. Les pauvres ne sont jamais reconnues.
Hier à la télévision, Rose m’a montré un reportage sur leur recrutement. Il y avait dans les yeux de chacune le profond désir de filer sur une scène, pour fuir une vie sans couleurs. Impossible de voir une quelconque différence, elles se ressemblaient toutes. Après une série de commentaires sur leurs mouvements, un expert les observe une à une. Il tâte la teneur de leur grain, les retourne et les palpe, elles sont en maillot, elles ont froid. Jeunettes sans acquis, elles ne sont à cet instant que des tomates. L’homme ne tarde pas à émettre des critiques, adressées à chacune à la hâte -les gens sont si pressés dans ce métier- et le doigt tendu vers la partie pourrie des corps : un peu de gym pour celle-çi, un peu de régime pour celle-là, cette autre devrait se passer d’acnée, les jambes de cette fille-là ne conviennent pas, et cette autre manque de cou. Certaines s’effondrent, leur naissance n’entre pas dans le goût de l’expert sans tendresse. Mais l’homme continue, cherche le fruit autant que le ver, mesure, inspecte pouls, tâches et pellicules. Il travaille.
J’ai déjà observé la confiance aveugle que vous portez à ces hommes méticuleux et clairvoyants, élevant la science plus haut que la vie. Toujours fidèle au visible, l’expert sait mieux que tout autre la valeur de ce qu’il voit. On lui a appris à ne jamais douter, à savoir que toute vérité se trouve dans la matière. C’est un pilier, un guide. Il vous rassure par son existence même, car dès lors qu’une situation se présente, vous savez qu’il existe, quelque part, un expert qui saura en découdre avec elle. J’ai observé cela à la télévision aussi, où ceux d’Amérique sont glorifiés plusieurs fois par semaine. Je suis toujours fasciné par la panoplie qui les accompagne. Fioles incompréhensibles pleines ou semi-pleines d’eaux veloutées, fioles auxquelles vous n’aurez jamais accès, plastiques humidifiés, liquides et cotons-tiges destinés au mystère de leur mission. Le doute leur est inconnu, ils savent toujours, et s’ils ne savent pas, ils savent qu’ils sauront.
Toute vérité se palpe. Ce sont des héros, des artistes du visible. Avec une adresse et une endurance presque inhumaines -car jamais je ne les ai vu manger ou dormir ou se plaindre de douleurs communes aux mortels en action, ils ignorent et méprisent ballonnements, migraines, crampes -, de jour comme de nuit, ils auscultent les détails du monde. Le microscope est roi, et, sur les lieux du forfait, sa reine est toujours la lampe de poche. C’est que même au soleil, on ne peut faire confiance. Ils ne se fieront qu’à leurs yeux, dans un rapport magique et central à cette petite lampe de poche (qu’ils ont sans aucun doute fabriqué eux-mêmes, car même aux fabricants de lampes de poche on ne peut se fier), extension naturelle de leur main, de leurs yeux, de leur corps sans relâche adonné aux preuves, pour l'éternité.
J’avoue le plaisir que me procure l’existence de ces hommes qui ne croient ni au secret ni à l’imprévu, qui méprisent les soubresauts de l’angoisse et de l’inquiétude des mortels. Ils veillent.
J’ai déjà observé la confiance aveugle que vous portez à ces hommes méticuleux et clairvoyants, élevant la science plus haut que la vie. Toujours fidèle au visible, l’expert sait mieux que tout autre la valeur de ce qu’il voit. On lui a appris à ne jamais douter, à savoir que toute vérité se trouve dans la matière. C’est un pilier, un guide. Il vous rassure par son existence même, car dès lors qu’une situation se présente, vous savez qu’il existe, quelque part, un expert qui saura en découdre avec elle. J’ai observé cela à la télévision aussi, où ceux d’Amérique sont glorifiés plusieurs fois par semaine. Je suis toujours fasciné par la panoplie qui les accompagne. Fioles incompréhensibles pleines ou semi-pleines d’eaux veloutées, fioles auxquelles vous n’aurez jamais accès, plastiques humidifiés, liquides et cotons-tiges destinés au mystère de leur mission. Le doute leur est inconnu, ils savent toujours, et s’ils ne savent pas, ils savent qu’ils sauront.
Toute vérité se palpe. Ce sont des héros, des artistes du visible. Avec une adresse et une endurance presque inhumaines -car jamais je ne les ai vu manger ou dormir ou se plaindre de douleurs communes aux mortels en action, ils ignorent et méprisent ballonnements, migraines, crampes -, de jour comme de nuit, ils auscultent les détails du monde. Le microscope est roi, et, sur les lieux du forfait, sa reine est toujours la lampe de poche. C’est que même au soleil, on ne peut faire confiance. Ils ne se fieront qu’à leurs yeux, dans un rapport magique et central à cette petite lampe de poche (qu’ils ont sans aucun doute fabriqué eux-mêmes, car même aux fabricants de lampes de poche on ne peut se fier), extension naturelle de leur main, de leurs yeux, de leur corps sans relâche adonné aux preuves, pour l'éternité.
J’avoue le plaisir que me procure l’existence de ces hommes qui ne croient ni au secret ni à l’imprévu, qui méprisent les soubresauts de l’angoisse et de l’inquiétude des mortels. Ils veillent.
1 commentaire:
Oui, Raymonde c'est ça. Ils ne croient pas au secret, grâce à la science et aux experts qui si bien savent l'appliquer, le secret n'existe pas... Que c'est tristement rassurant qu'un monde sans secrets!!!
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